Feet on fire

Does it get any faster?
Or wittier?
I wish I could take lessons with her.

Do you like to be alike?

Do you have a Facebook account? And if that’s the case, have you come across the Likeness application? Come on, admit it, I know for sure that you have:-)
For those of you who don't know what I'm talking about: this silly applet lets you take a quiz to find out how much you are like/unlike your friends and one's asked to answer ten questions to some random subject. Afterwards the answers are evaluated - et voilà! - you find out that you are "Twins" or "Peas in the pod" with someone.
How do you feel about it? Do you like being alike?
I know it's a bit daft to give it a first thought, let along the second one.
But it made me think nonetheless.
As a teenager I bore some resemblance to a child star well-known in the country I was born and brought up in. She came across as a sweet, lively girl. It also went without saying that for your average school boy she was the greatest thing since sliced bread.
So the first time my friends pointed it out to me, I was absolutely psyched. My greedy little mind seemed to discern undreamt-of possibilities in it. So I did everything possible to look more likeher…up to the point of even studying her mannerisms. And for some time it made me more popular.
But bit by bit I became weary of it. I didn't want to hear "Wow, do you know you look exactly like…?" anymore.
I longed to be me again.
At the end of the day most of us are bound to find out that being ourselves is easier than pretending being someone else. It also applies to tango. How often do we notice people on the dance floor who are ready to go to some mighty lengths to look like their teacher, their friend or – last but not the least - their foe.
Some time ago I watched the show of a considerably well-known couple. Twenty seconds into their performance I already thought I was hallucinating, because what they danced was an exact copy of this choreography (I'm aware of the fact that I just outed myself as a freakish freak with too much time on my hands, but yes, I watched this video once or twice:-) Whatever.
It was almost offensive as they seemed to me talented and sassy enough to come up with something of their own.
My fellow bloggers have already mused repeatedly about things like woman's style in tango and the world has surely had its share of Chico wannabes.
For many of us it's just a part of the learning process. But some get stuck forever in an endless circle of copy-pasting someone else's moves and lives.
I think sometimes it's easier to grow up and out of whatever one's been holding dear and start thinking, living and dancing for ourselves.
I'm ready to embrace my "alikeness", as long as it's all mine, coming straight from my soul. Because that's one thing that makes every one of us unique, isn't it?
Silly quizzes notwithstanding.

Squaring the circle

Do you remember that hilarious short story by O. Henry called "Squaring the circle"? If not, do read it. You won't regret it. It's about a feud between two Kentucky families that "flourished for forty years”. The last two Cumberland feudists, helplessly lost in NYC, meet "in the angles of Broadway, Fifth Avenue and Twenty-Third Street" and shake hands, relieved to see a familiar face . There is a human twist to it as to any other O. Henry story which makes it applicable to … well, anything.
Bear with me, there is a point to the tale.
Friday night I went to a far, far, far away milonga. I had a personal reason for wanting to break away from my tango routine. Recently I got caught up in a tangle of other people's relationships, but instead of taking sides I just went into hiding. I would write it off my chest, but don't yet know how to.
Anyway, on Friday night I found myself out of my natural habitat.
It was a nice enough place: small and snug, smooth timber floor, a friendly DJ and decent music.
The only problem was that no one was there apart from two or three older couples working on their cool moves.
I decided to give it an hour, before calling it a night. So I slumped back into the armchair and closed my eyes.
As I opened them again, I didn't believe whom I saw.
There is one leader in our tango community. He is very good and - borderline arrogance aside – treats those "beneath" him relatively friendly. But he would never, ever dance with me, because he considers me to be waaay out of his league. To make sure that our kind doesn't get any wrong ideas about it, he tends to give us this glazed over "Oh, you here?" - fake smile - moving swiftly on” routine. Most of the time I find such conduct fairly amusing. Once he caught me out bitching about such kind of behaviour, and although I never got as personal as to mention his name specifically, he knew enough to ignore me from then on.
I still don't know how he managed to end up there, in this godforsaken milonga. Hunted by his own devils, I suppose.
He lumbered indecisively by the entrance.
Then he saw me and his face virtually lit up. He waved (I had to look around to make sure he really meant me) and crossed the dance floor to give me a kiss.
And then I laughed. I couldn't help it.
Because exactly in this moment the short story about two foes stumbling upon each other in a big strange city came to my mind:
"Howdy, Cal! I'm durned glad to see ye."

Dining and w(h)ining

Couple days ago I met up with a friend. We'd been pretty close in the past, but had eventually drifted apart. Still, over the years we've got into a routine of doing a bit of catch up now and then. On such occasions we'd get moderately drunk and talk about how our lives were going exactly according to plan and what lousy plan-makers we obviously were.
Two years ago she got married. Her husband is a wealthy businessman who made his fortune in the early nineties. He is slick, polite and keeps his cards close to chest. We get along well enough.
On that day I was tired because of some minor emergencies at work, but I didn't want to let her down: we hadn't seen each other for, give or take, seven months.
My friend looked gorgeously fresh, but pissed off. She told me that her little sister stood her up earlier even though they were supposed to go looking for new bedside lights or something and how she hates going shopping alone.
I suggested a little restaurant close to my work: my colleagues and I go there sometimes. It's tiny, tucked away in a back alley, almost completely hidden from the public eye: one has got to know it to find it. It looks smart: minimalistic, yet in dramatic black and purple, with a narrow smoky mirror on one wall that makes the room look bigger.
As we went in, she took a look and pulled a face.
- What's wrong? - I asked.
- Well, nothing. - But she wrinkled her nose in disapproval.
- Don't you like it here?
- Well…now that you asked … it looks so juvenile.
There we go.
I mean, Sunday morning I woke up with a zit on my chin. It was so huge I'm sure it would have talked back if spoken to. Same day I had a row with my mother (basically about nothing, but it was a fierce one nonetheless) and ate a whole box of old pralines I stashed away three weeks ago in the futile hope that they'd have the decency to disappear before I'd get hot and bothered about my life again and butcher them to wraps.
But does that make me juvenile? Well, maybe.
I let the remark pass anyway. Mainly for the sake of the evening that was laying ahead. Plus it rained and I didn't want to get soaked while looking for something more appropriate.
– Come on, - I urged her. - Give it a chance.
Reluctantly she gave in. We found a table; an easy-on-the-eye girl appeared, bringing along the menu cards and a basket full of crispy fresh bread.
My friend took her time going through the menu. I settled for a glass of red wine. She asked for some special sort of water they didn't have. After much ado she ordered an Insalata Rucola.
-Won't you have some wine? - I asked. - Are you pregnant?
- Are you crazy? We are leaving for Bali next week. I couldn't afford it.
I chuckled. – Come on, it won't burn a hole in your wallet.
Now she was talking in a patient tone that made me want to bounce all around the place.
-I'm talking about calories, dummy. Besides look, they don't even have a wine card here.
Yeah, right. Silly me.
She has never exactly been the whippiest hippie ever, but easygoing enough to drink a beer straight from the bottle, maybe even spill it. How things change.
She went on talking about bed lights, and how she was looking for a lampshade in some particularly bluish blue that apparently doesn't exist, but it can't be, can it? - Because look, the cushions I bought last month – they were exactly that colour and absolutely gorgeous, though it took ages to find them.
I drifted off and back to her soliloquy without her noticing as much.
- And what have you been up to lately?
Her question caught me off guard.
- Well, not much. - Somehow I couldn't come up with anything interesting to say.
She sniffed suspiciously at her plate then stabbed the lonely little rocket leaf that strayed from its friends in distress with the fork. She nibbled on it and pushed her salad aside.
The waitress reappeared. My friend handed her plate back.
-The parmesan was way too ripe. For this kind of salad one is supposed to take a younger one. Now we are done with starters, I'd love to have… do you serve beef? But make sure it's not a beef jerky on arrival.
As the girl darted off (not without giving us an evil eye) my companion turned her attention back to me.
- Are you still dancing?
- Oh, yes, – I answered.
- Really? - She looked uneasy.
- Why not?
- Oh, well, I don't know. I always thought that sooner or later you'd kind of grow out of it. Like, move on.
- I don't know. Do you think I should?
- Well, yeah. After all it's not something you are going to do till you are all old and rusty. I mean, wouldn't it look a bit pathetic?
Our food arrived. I ordered another glass of wine.
…She let her beef congeal on the plate in front of her, while musingly watching me eat.
- How is your fish?
-Oh, great, great. - Discretely I moved my plate closer to the table edge: I was half expecting her to fork in my potatoes so she could start moaning on my behalf.
By the time we ordered coffee I was exhausted, craved my bed and some crappy book. Finally, the waitress brought our check over.
-Let my pay. – I grabbed my purse.
- Please, don't. Don't, - my friend said. - I'll pay, ok?
She left a generous tip.
The rain stopped, but the humid air wrapped itself heavily around our shoulders.
-You must be hungry. - At once I felt guilty.-You didn't eat much. Next time you choose where we go, ok?
Oh, no problem. - She smiled lightly. – Anyway I haven't been eating much lately. - She slipped into silence for a moment. - Sorry if I was a bit on a whiny side today. Sometimes I just can't help it. - Briefly she turned away and I noticed the almost girlish thinness of her neck. - Doesn't it suck to be so … She was looking for a word.
- Mature? – I threw in quizzically.
She glared at me and then we laughed.

The kindness of strangers

My car has finally broken down. Nothing unexpected, yet rather unpleasant.
I've been thinking about getting it fixed, but it wouldn't pay off in the long run, so I'm looking for a new one. I wouldn't have any reason to rush it, if not for tango. I can easily reach my office by train; my parents live a stone's throw away. But – surprise, surprise – carpooling is turning out to be quite an issue.
At the moment I depend on the kindness of strangers.
And boy… some kindness it is.
Last weekend I stayed at home. Not voluntarily so. I called not one, not two… five people. I told them about my car and kindly asked to take me with 'em. I collected my share of excuses all right. It went like that:

I don't know yet if I'll go. (Well, as I happened to hear through the grapevine, she did after all)
I would take you, but I'll be paying a visit to my parents beforehand.
I could, but I don't know yet if I’m going to drive back or crash at my friend's.
It has nothing to do with you. I just don't do it.
The best one came from a guy I've known for ages. I called him at home, then on his mobile, left messages. Oh...he called back. Monday morning.
- Sorry, honey, saw your caller ID, but didn't feel like calling back.
Felt a bit low, didn't fell like talking, all that buzz, simply wanted to be by myself. What's up?
- So – you didn't go dancing?
- Well, actually I did. Why?
- Nothing. Forget it.
- Oh… ok. And how was your weekend? Up to something naughty?
These are people I interact with on a weekly, at times daily basis. So what is it about? Independency? Privacy? Self obsession? Are we bound to remain strangers to each other, no matter how often we dance together?
We’re sweat- but not car sharing.
They know me well enough. I'm not much of a nuisance. I would pay for gas. I would sing a nice song for them (I'm a good singer, mind you), but only if they wanted me to. If they want me mute, they can stuff a sock into my mouth (as long as it's a clean one). For Chrissake.
I'm ranting away, I know. Right now I'm going cold turkey, tangowise I mean. I live in the middle of an industrial nowhere. The only milonga in the hick town I subsist in closed down early this year. The next decent one is thirty km away. Surely I can reach it by train and bus, but it would take at least four hours on the whole. And no, it’s not an option, not after work, not at night.
I’m trying to look on the bright side of life though. Over the weekend I watched “Waitress”, “Rendition”, “American Gangster”, “The Assassination of Jesse James by the Coward Robert Ford”, “Don’t come knocking”. That’s what I call a major movie catch-up. Some of them I even enjoyed.
And I contacted a carsharing firm this week. So I’ll be fine apparently.

„Raise your head and don't look at the floor”

Over the last couple of days I’ve been feeling a bit low. While browsing youtube, I came across this video. Here is Carmen Micaela Riso de Cancellieri, known as Carmencita Calderón, the long-time tango partner of legendary El Cachafaz. Celebrating her hundredth birthday.

How could I never have seen it posted before?and how amazing is that?

From her mother she learnt: “Raise your head and don't look at the floor”.

I should stop complaining, really. For the next seventy years anyway.

Über das Mädchen, das Verzierungen liebte...

Meine fellow blogger(in) MsHedgehog hat vor kurzem ein interessantes Thema angeschnitten.
Im Großen und Ganzen geht es darum, wie viel Freiheit sich Frauen beim Einsatz von Verzierungen herausnehmen dürfen.
Es erinnerte mich an eine Episode, die schon etwas zurück liegt. Ich war noch ganz neu in der Tangowelt. Eines Abends saß ich gemütlich am Rande der Tanzfläche und beglotzte ein Paar, das sich gerade vor mir aufgebaut hat. Ich weiß nicht mehr, welche Musik spielte, nur dass die mit einem festen Rhythmuskorsett bekleidet war.
Ich saß in einem tiefen Sessel und die Füße der jungen Frau trippelten direkt vor meiner Nase. Ich beobachtete sie fasziniert: jede einzelne ihrer Bewegungen war voller Anmut. Ihre Fußspitze liebkoste mal den Boden, mal das Bein des Mannes; ihre Schultern schnellten kokett nach oben; die linke Hand hob sich, um dann in einer dramatischen Welle runterzufallen.
Ich beneidete sie aus meinem ganzen Herzen. Ihr Tanzpartner war aber anscheinend ganz anderer Meinung. Mehrere Paare tanzten an ihm vorbei, während er immer noch stillstand und geduldig darauf wartete, dass sie mit ihrer Interpretation der Musik fertig wurde. Aber irgendwann - als er schon wieder an einem Auftakt vorbeischrammte - lief er putenrot an und fiel ihr in die Bewegung ein.Sie stolperte und sah ihn vorwurfsvoll an. Er tat so, als hätte das ganze Zwischenspiel nicht stattgefunden und schob sie weiter. Ich brauche nicht zu sagen, dass er sie gleich danach wieder abgesetzt hat.
Hier in der Nähe gibt es eine Tangoschule, die von einer ziemlich resoluten Dame geführt wird. Ihre Schützlinge fallen immer durch ihre geradezu exzessive Verzierungsarbeit auf. Wenn sie tanzen, sieht es immer so aus, als würden sie eine Ladung Schrapnell auf Moorhühner abfeuern. Ich war dort einmal zu einem Workshop über Frauentechnik. Die Lehrerin meinte, Frauen sollten den Zeitpunkt für Boleos selbst auswählen: nur dann können sie sich sicher sein, dass die Bewegung perfekt ausgeführt wird und schön aussieht.
Sogar den vermeintlich Großen passiert es schon mal. Die Füße von Andrea Misse haben sich längst vom Boden verabschiedet. Mittlerweile senden die vermutlich Signale aus dem All: Hallo Erde, hier sind Füße… Erde...kann man uns da unten noch hören?
Ich möchte mich auch nicht davon freisprechen: manchmal geht das Temperament mit mir durch und ich tapse durch die Gegend, als würde ich versuchen, eine Handvoll Erbsen in den Boden hineinzustampfen. Einzeln, versteht sich. Wenn ich mich beobachtet fühle, werfe ich schon mal ein Paar zusätzliche kicks und taps in den Topf. Hin und wieder bin ich zu müde oder zu faul: es scheint leichter zu tun, als zu lassen.
Aber ich lerne und lerne dazu.
Manchmal gleichen wir einem eifrigen Malschüler, der die Farben auf seiner Palette vor lauter Freude am Experimentieren so lange mischt, bis ein dreckiges Braun entsteht: und dabei hat er auch nur ein bisschen da- und ein wenig hiervon hinzugefügt.
Sobald man bemerkt, dass adornos zum Tick mutieren, soll man seinen Tanzstil einer gründlichen Reinigung unterziehen.
Verzierungen sind nur ein Gewürz: also sparsam einsetzten.

Die Gedanken sind frei...

· Mit Tango verhält es sich manchmal wie mit Alkohol. Ist man gutgelaunt, wirkt ein Glas Wein Wunder. Aber wehe man erwischt einen schlechten Tag. Einen Tropfen intus, und schon überlegt man, welches Dach sich am besten zum Runterspringen eignet.
· Tango ist ein launischer Gefährte, der einen mal ruppig, mal großzügig behandelt. Aber niemals, niemals lässt er sich als Ersatz fürs Leben missbrauchen.

The way I feel tonight...

1. Muss mehr Sport machen.

2. Nein, Tango ist kein Sport.

Glasperlentango

…Während ich das hier schreibe, blicke ich aus dem Fenster. Der Himmel ist riesig, hellgrau und mit winzigen schwarzen Punkten gesprenkelt, als hätte jemand eine mit Tusche getränkte Zeichenfeder rasch über ein Blatt Papier bewegt: die Vögel kehren zurück.
Am Sonntag kam ich erst am frühen Morgen aus Holland. Die Nacht in El Corte war erwartungsgemäß großartig. Es war nicht so voll wie sonst, wahrscheinlich deshalb, weil in zwei Wochen Doble Ocho stattfindet. Aber die Qualität des Tanzens war beruhigend hoch. Es ist immer wieder schön daran erinnert zu werden, weshalb man sich überhaupt die Mühe gibt. Die der Schuhsohle vertrauten Einkerbungen auf dem Tanzboden; die Suppe mit einem Hauch Zimt, die pünktlich um Mitternacht serviert wird; ein verstohlener Blick auf die Fremde im hohen Wandspiegel, die zwar meine Gesichtzüge, aber einen anderen Gesichtsausdruck trägt.
Ich kam am frühen Morgen nach Hause. Als ich ins Bett ging, fing die Dämmerung gerade an, Silhouetten der Häuser aus der Nacht herauszufiltern.
Um halb zehn wurde ich von einem Anruf geweckt.
-Sag mir nicht, dass Du schon schläfst. Es ist doch erst Sonntag.
Ich grunzte in den Hörer, ließ den neben mir auf den Kissen fallen, sie ist unmöglich, dachte ich mir, ist es unerhört oder was?
Das Telefon sang munter weiter:
- Komm, Spätzchen, wach auf, wach auf, nicht wieder einschlafen. Du bist mich in zwei Tagen wieder los. Wir wollten noch was zusammen unternehmen.
- Oh Gott, aber jetzt doch nicht. Wo bist Du denn grade?
- Du wirst es sowieso nicht glauben. Aber ich weiß, wo wir heute Abend sind…
Ich seufzte, warf die Decke beiseite und ging in die Küche, um Wasser aufzusetzen.
Mit dieser Frau bin ich schon seit Jahren befreundet - wenn auch auf eine etwas periphere Weise. Ich versuch’ stets, sie im Blickwinkel zu behalten, was nicht immer gelingt: die Trajektorie ihres Lebens mutet wie eine Geografiestunde für Fortgeschrittene an.
Aber immer wieder verwirbeln sich unsere Wege miteinander.
E. hat eine hohe, gehauchte Stimme, die sich am Ende jedes Satzes fragend verbiegt. Nächste Woche geht sie für drei Monate nach Italien, um ihr erstes Buch, an dem sich schon seit etlichen Jahren rumwerkelt, fertig zu schreiben – so behautet sie zumindest, ich habe da so meine Zweifel. Sie ist furchtlos, klug und manchmal eine Spur zu zynisch. Ihr muss man aufrecht begegnen.
Wir verabredeten uns zu einer Nachmittagsmilonga. Ich wartete draußen, es war immer noch sehr windig, ich fror, das Haar flog mir ins Gesicht, der Saum des linken Mantelärmels verfing sich in der Schnur vom Schuhbeutel. Als ich versuchte, den dicken Stoff aus dem Knoten zu befreien, rutschte mir die Tasche von der Schulter runter, mein geliebtes, ohnehin arg gebeuteltes Moleskine flog raus und landete in der Pfütze vor meinen Füßen. Ich fluchte hilflos. Ein Mann, der auf den Eingang steuerte, hob es auf, fuhr mit der Handfläche über den schwarzen Einband und hielt es mir wortlos hin. Ich murmelte verlegen „Danke“ und versuchte zu lächeln, aber schon drehte er sich um und verschwand hinter der schweren Tür. Ich sah ihm hinterher.
- Hey, da bist Du ja! – Meine Freundin materialisierte sich wie aus dem Nichts. - Wie lange wartest Du schon?
- Keine Ahnung... zu lange. Wie wäre es mit ein bisschen Pünktlichkeit, mal so zu Abwechslung?
- Ach, Süße, Du weiß, "Pünktlichkeit ist eine Zier...“ – E. küsste mich auf die Wange.
- Ja, ja, erzähl' mir doch was Neues.Nur die Deutsche Bahn ist schlimmer als Du.
Wir gingen rein. Drinnen war es rappevoll, die Hitze schlug uns entgegen. Als der DJ meine Freundin sah, erstrahlte sein Gesicht. - Ciao, belissima mia – rief er ihr laut zu. Ich habe Dich sooo vermisst. So! - er öffnete seine Arme ganz weit, stieß dabei fast einen Glas um, E. tänzelte lachend in seine Umarmung herein. Er blickte mich misstrauisch über ihre Schulter hinweg.
- Und wo warst Du gestern? – Seine linke Augenbraue schnellte nach oben.
- Nicht hier.
- Verräterin. Fremdtänzerin, - flüsterte er zu E. - Gotta teach her some respect, will ya?
- Ja, ja , was auch immer. - Ich zog E. ungeduldig an den Fransen ihres Schals. - Komm, lass uns irgendwo hinsetzten.
Mit einem kleinen Seufzer befreite sie sich aus seinen Armen. – Nicht schlimm. Wir verpassen ihr gleich ein Bad aus Kaffee. Dann ist sie wieder wie neu.
Wir fanden zwei Plätze auf der kleinen Bühnenerhebung hinten. Überall lagen zusammengeknäuelte Klamotten, Schale, Schuhe, Taschentücher, eine Packung Pralinen mit aufgerissenem Deckel. Während ich mich aus dem Mantel pellte, lehnte sie sich an die Wand und betrachtete den Raum. Ihr Gesicht wurde für einen Moment ernst.
- Es wird mir fehlen. - Sie machte eine kleine runde Geste – Das alles.
- Wird es nicht, – sagte ich. - Zwei Tage noch und Du sitzt am Fenster und blickst auf das Meer hinaus und weiß nicht mehr meinen Namen.
- Oje. Jetzt bringst Du mich aber in Verlegenheit.Aber schreib' den mir vorsichtshalber auf.
Wir sprachen über dies und jenes, die Musik war zeitweise sehr laut, ich beugte mich nach vorne, um sie besser hören zu können. Hin und wieder wurde sie still und sah sich im Raum um wie jemand der nicht weiß, wo er aufgewacht ist. Zwischendurch wurden wir aufgefordert, ich war müde, aber präzise, meine Füße folgten der Routine der vergangenen Nacht.
Irgendwann mal verschwand E. auf der Toilette. Ich lehnte mich zurück und schloss die Augen, auf der Innenfläche meiner Lider pulsierten bunte Tupfer im Rhythmus der Musik.

-Hey, Schlafmütze. – E. war zurück. Sie hatte einen kleinen fein geschnitzelten Fächer in der Hand und musterte mich von oben herab. - Weiß Du, dass Du beobachtet wirst? schon ziemlich lange wohlgemerkt - stellte sie sachlich fest - Aber nicht umdrehen! – fügte sie gleich warnend hinzu, als ich mich umdrehte.
- Mädle, was ist mit Dir los? Null Kinderstube, die heutige Generation, - sagte E. in spöttischer Verzweiflung und stupste mich mit dem Fächer.
Ich kniff die Augen zusammen und spähte blind in den schummrig gewordenen Raum. Dann sah ich den Mann, der mein Notizbuch aus der Pfütze fischte. Mit einem Schlag wurde ich wach. Er hielt meinen Blick, sein Gesicht war genauso undurchdringlich wie zuvor auf der Straße. Ich senkte den Kopf, ohne ihn aus den Augen zu lassen. Er stand auf. E. sagte begeistert – Also, ich krieg’ nie genug von diesem Spiel, - und zu mir, - Hey, sitzen geblieben! lass ihn zu Dir kommen!
Ich fuhr hastig mit den Fingern durch mein Haar in den vergeblichen Versuch, es zu glätten und da war er schon und streckte mir seine Hand entgegen. „Hallo“, sagte er einfach, ich nickte.
Er war nicht besonders groß und von drahtiger Statur. Als ich meine Hand auf seinen Rücken legte, konnte ich die einzelnen Wirbel ertasten: ich fand das unerwartet berührend.
Die Musik setzte ein, es war „El Once“. Er lächelte, ich habe es eher gespürt, als gesehen: meine Stirn lag in der Vertiefung unter seinen rechten Wangenknochen. Andere Paare tanzten an uns vorbei, aber wir standen still. Dann machte er eine kaum spürbare Bewegung, einen kleinen Schritt und dann noch einen.
Mein Körper nahm ungläubig aber dankbar die geradezu mikroskopischen Gewichtsverlagerungen wahr. Die Schritte wurden größer, verloren aber nicht an elastischer Exaktheit.
Nach dem ersten Tanz lösten wir uns voneinander, er sagte mir seinen Namen und erkundigte sich nach dem Wohlergehen des Moleskines.
Er machte nicht wirklich viel. Die Drehungen waren diskret wie ein leise ausgesprochenes Wort. Als wir „Recuerdo“ tanzten, wirbelte er mich einmal um meine Achse herum, wir lächelten, ich machte eine kleine Verzierung mit der Fußspitze. Wir tanzten schon ziemlich lange, als ein Milonga-Set kam. Er blickte mich fragend an. Ich nickte, schloss die Augen und glitt tiefer in seine Umarmung.
Es kamen „Don Enrique“ von Firpo, dann "Silueta portena" und „Reliquias Portenas“ von Canaro.
Ich erlebte Milonga con traspié, von der man insgeheim träumt und nicht glaubt, dass es die wirklich gibt. Jeder auch so winziger Schritt schien eine Bedeutung zu haben. Es war unsere gemeinsame Liebeserklärung an den Tanz.
Als die letzten Takte verklangen, hielt er mich eine Sekunde länger, flüsterte „Danke, es war perfekt“ und ich wusste, dass er es auch so meinte.
Er brachte mich zu meinem Platz zurück und blieb kurz stehen. E. beäugte ihn mit unverhohlener Neugierde.
- Sie sind gut. - Er sah sie amüsiert an. - E. fuhr fort. - Nein, ich meine, sie waren wirklich sehr, sehr gut. Sehr gut.
Er lachte leise.
- Ich weiß. - Er berührte flüchtig meine Schulter. - Lag aber nicht an mir, - und dann bereits im Weggehen, - Hoffentlich sehen wir uns mal wieder. Ab jetzt werd’ ich Ausschau nach Ihnen halten.
Nachdem er weg war, sah E. mich triumphierend an.
- Gut, nicht? Und das hast Du nur mir zu verdanken, jawohl. Nie wieder wirst Du mich anbrüllen, und Du wirst mir immer gehorchen, und Du kommst mich endlich mal besuchen… -Sie hielt inne und grinste mich an. - Das sah irgendwie - sie suchte nach dem passenden Wort ... ich weiß nicht. Nicht besonders spektakulär, eigentlich. Aber atemberaubend.
Als wir später auf der Straße standen, legte ich den Kopf in den Nacken. Der Himmel klärte sich allmählich, die gräulichen, ausgewaschenen Wolken glitten über die Sternbilder.
Und dann fiel mir das gesuchte Wort ein: Glasperlenstickerei. Ein Meer aus bunten kleinen Steinen: jede einzelne Perle so winzig, so unbedeutend, so leicht zu verlieren.
Dicht aneinander gereiht, fügen sie sich zu einem makellosen Muster zusammen.
Das auch getanzt werden kann.

„You had a bad day...“

Letzten Sonntag hatte ich einen schlechten Tag. Unausgeschlafen und übel gelaunt schlich ich ziellos durch die Wohnung und um meinen Kühlschrank. Am späten Nachmittag, nachdem ich zum fünften Mal den Anfang von „Im Himmel Tango“ gelesen habe, ohne verstanden zu haben, was die Autorin sich unter „ feurigen ochos“ vorstellt, legte ich das Buch beiseite.
Wäre ich doch zu Hause geblieben. Beim sechsten Mal hätte es definitiv geklappt.
Stattdessen bin ich ins Auto gestiegen.
Der Salon war voll, aber als ich mich umsah, konnte ich nur wenige bekannte Gesichter ausmachen. Menschen saßen in größeren Gruppen, lachten und unterhielten sich laut. Ich hatte das Gefühl, in eine fremde Party reingeplatzt zu sein.
Als ich mir die Schuhe überstreifte, verklangen die letzten Töne von „Pensalo bien“. Danach kamen – der Reihe nach: „El llorón“, „Plano Secuencia", ein obskures serbisches Lied, „Prepárense“, „Nothing else matters“... ach ja, habe ich schon mal erwähnt, dass “Yersterday“ mittlerweile offiziell zum Tango-Repertoire gehört?
Ich hopste ein wenig mit einem älteren Herrn, der mir gleichzeitig davon berichtete, dass er dieses Wochenende einen „Salsa-Workshop für Junggebliebene“ organisieren durfte. Er hatte blütenweiße Hose an und bestand darauf, dass ich bei pasada mit meinem Fuß an seinem Hosenbein entlang gleite, aber gründlich bitte, „so rrrrrrichtig mit Leidenschaft! Ja, junge Dame, so ist es richtig, macht Spaß, oder?“
Dann hat mir ein Kerl aufgelauert, dem ich vorher konsequent aus dem Weg gegangen bin. Anfangs glaubte ich mich auf der Toilette retten zu können. Aber als ich raus kam, stand er draußen vor dem Stand mit Flyern. „Magst Du tanzen?“ Als ich stumm den Kopf schüttelte, sagte er hoffnungsfroh „Macht nichts, ich komm dann später zu Dir“.
Und er tat wie versprochen, setzte sich zu mir und unterhielt mich solange, bis ich sagte: “Wollen wir vielleicht jetzt tanzen?“
Hätte ich doch den Mund gehalten.
Über die nächsten zehn Minuten habe ich wenig zu berichten, was wohl daran liegt, dass ich einen Blackout hatte.
Was mir allerdings in Erinnerung blieb, war eine ganz komische Bewegung, die er mit seinem linken Fuß machte. Erst halbmondig am Boden und dann mit einem Zuck schräg nach links und in die Höhe. Als versuchte er einen kleinen, aber sehr blutrünstigen Terrier wegzuschütteln. Dabei sah er sehr inspiriert aus, als wäre er gerade dabei, tango argentino zu revolutionieren. Zudem navigierte er mich aus der sicheren Entfernung mit den Fingerkuppen seiner rechten Hand. Vielleicht wollte er einfach nur meine Rippen zählen.
Als „Milonga de mis amores “einsetzte, fing er sofort an, mich fieberhaft nach links und rechts zu drehen mit der Hingabe eines Ölbohrers, der sich um einen Gastauftritt in der Fortsetzung von „There will be blood“ bewirbt.
Ich blickte ihn fassungslos an, worauf er fröhlich entgegnete: „Ach, dein Rock schwingt doch so schön!“…
Und erst am Ende des Abends kam ein Freund herein. Zu diesem Zeitpunkt hat sich meine Achse endgültig verabschiedet, meine Ballen schmerzten, ich sah wie ein gerupftes Huhn aus. Er nahm mich in den Arm und flüsterte mir was ins Ohr. Seine Worte glätteten meine aufgerauten Feder zurecht.

Aber ich verrate nicht, was er mir gesagt hat.